CLXXXIV

Las tardes del verano
taladran mi sien,
gritos que desgarran
mi descanso eterno.

Un rayo destruye la imagen,
boba imagen sobre la cripta.
Mi figura con un libro en las manos,
ridícula idea del poeta eterno

La lluvia desgarra la loza,
el viento acaba mi lápida,
hace tiempo ya
que la tierra desarticuló mi cadaver.

Eres tú,
en el centro de la lluvia,
vestida de luto
y lanzando rayos a mi pecho

041296