Draco Mortemás

DESDIBUJARSE

2010-03-18T20:27:00.000-07:00

El día es gris dentro de mí,
la niebla brota de mis ojos,
moja como la llovizna
desdibujándome como tiza.

El día es gris a mi alrededor,
pesado el aire que carga mi espalda,
filoso el hielo que corta y desangra,
desdibujándome como al barro.

¿Dónde han ido la piedra
y el fuego en mi pecho?

La niebla me envuelve y me aparta,
incluso me oculta por completo,
me arranca, me cubre, me aplasta.
Creo ver en ella, el epitafio
de mi lápida.

180310

ANHELO

2009-11-13T20:20:00.001-08:00

Un viento tibio
sopla en mi cara
y arremolina
recuerdos brillantes.
Entrecierro mis ojos,
me dejo llevar
por el momento.

La primavera llena de aromas
me arrastra a tu recuerdo
te veo risueña y desnuda
escondiendo tu rostro en mi pecho.

Y te anhelo dulcemente
como a las noches de verano
como cerrar mis ojos y oir el mar
como robarme tu boca al ritmo de un beso.

210208

Creencias y Certezas

2009-08-25T22:38:00.000-07:00

Tenue y lentamente camina hacia mí su inquietante silueta, en medio de tanta gente. No nos hemos visto antes, mas nos conocemos.
Nos saludamos con cautela y disfrutamos cada uno de la visión del otro. Ella, como ahora, es impactante, quién sabe por qué le he gustado. Quizá era por creer que, aun sin habernos visto, ya nos conocíamos.
Esa noche, abrazándonos desnudos, los supimos.

260809

Quebranto

2009-03-31T19:52:00.000-07:00

Me gustas cuando gimes,
cuando gritas húmeda y ardiente,
cuando cierras tus ojos
y te estremece mi abrazo.

Me gustas cuando gritas
obscena e impúdica,
cuando sonríes lasciva
entre el placer y el quebranto.

Me gustas cuando suspiras,
cuando jadeas, cuando aullas,
me gusta saber que te gusta
que yo sepa que te gusta.

310309

Martillo y Llamas

2009-03-31T19:41:00.000-07:00

El rocío aterciopela mi mañana
dándole estrellas a la tierra,
pintando de brillo el alba
y un matiz de luna llena.

Destella el lucero y me guiña:
"es todo tuyo mi rocío,
la antesala de mi piel
humedeciendo la tuya".

Se deja caer impaciente,
húmeda y tibia, la mañana,
o es quizá que subo a su encuentro,
sedienta el alma y el pecho en llamas.

Y abrazo a mi amada
cuando apenas despunta el alma,
sin saber si nos baña el rocío
o es que somos martillo y llamas.

310309

Noches de mar

2009-03-05T05:39:00.000-08:00

Mis noches contigo
caminan de puntillas
para que nadie las oiga,
se deslizan una sobre otra
como olas del mar.
Un mar tibio y desnudo,
con el pelo alborotado.

Un mar que choca y revienta
en las noches de verano,
aquellas en que ahogas un gemido
en un mar de piel desnuda,
y el oleaje de la dulce humedad
en tus caderas.

Mis noches contigo
son olas tibias en la costa
de nuestro pecho desnudo.
Se desliza uno sobre otro
en la humedad de nuestro abrazo
y nadie oye, nadie sabe
cuanto dura el quebranto.

060309

Partida

2009-02-28T20:14:00.000-08:00

el viento se desliza
delicadamente
frente a mí
y alborota el final del verano
porta consigo una suave lluvia
tibia y cantarina.

Camina de puntillas desde el mar,
se anuncia con rayos celestes
y salpica sus dedos sobre mi frente
como sacándome de un sueño.

Y así como llega se va,
no pide olvido el viento,
te regala, cantarina, la brisa,
te acaricia, tibia, la lluvia.

Así viniste a mi vida:
tibia, húmeda, cantarina,
y te fuiste sin darme cuenta
dejando la lluvia en mis ojos.

010309

Segundos

2009-02-24T20:40:00.000-08:00

Camino junto a tu casa,
lanzo piedras a tu ventana.
Tú, fingiendo que no sabes
dejar ver tu silueta a trasluz.

Impaciente grito tu nombre
y te dejas ver, jubilosa,
con una sonrisa vistiendo tu cara
y aroma a canela adornado tu cuello.

Por un segundo olvido quien soy
y te abrazo como un niño,
dejas volar un suspiro
que yo guardo en un beso.

¿Llegará el día
en que olvide quien soy
y me quede contigo por siempre?

Pues la canela en tu cuello
me incita al olvido
y el sabor de tu pecho
me invita a ser niño.

050407

Intuiciones

2009-02-24T20:33:00.000-08:00

Los días de sol siquiera intuyen al otoño,
el caer de las hojas
el viento que muerde tu rostro
ni la inmensa nostalgia.

Cuando abrazas la belleza de una mujer
no intuyes, siquiera, el olvido,
el viento que azota tu alma
ni la inmensa nostalgia.

Una mujer se entrega con ansias
y no intuye el otoño ni la melancolía,
anida en su pecho el fuego que ha robado
y busca el aire que te envuelve
entre la multitud.

No entienden los jóvenes de promesas
ni del eterno círculo de la adultez,
envuelven su lecho con ramas de eucalipto
y encienden las llamas del eterno verano.

220107

Un poco de sol

2008-10-28T18:35:00.000-07:00

La noche vuelve a nuestras vidas, con el ritmo suave del titilar de las estrellas, de pronto celestes, de pronto azuladas, y la brisa de la tarde juega con tu pelo rizado, al interior de un laberinto carmesí y burdeos.

La tarde con su calma, cede a la obscuridad de un octubre frío que de pronto nos entrega un día tibio, mientras el viento parece cómplice de tu mirada, de la belleza de tu boca y de tu voz de otras tierras.

Yo te miro sin que tú sepas, y capturo el momento en mi retina para siempre, por que el viento y la noche van y vuelven día a día, a pesar del frío octubre, pero este momento eterno será sólo mío para siempre, y es poco a cambio de amarte tanto y soñar con tu boca cada día.

281008

Coincidentia Oppositorum

2008-09-24T21:37:00.000-07:00

La inigualable sensación que vivo al descansar en tu pecho, tan inmensamente delicado y poderoso, tan vulnerable y potente a la vez. Lo siento latir, vibro con su calor, tan delicado, tan potente, tan vulnerable, tan poderoso.

Es flotar en tu pecho aferrado a tu espalda, delicada y suave. Flotar y respirar el aroma de tu pecho, tremendo, vivo, hermoso. Delicado e inmenso en su fuerza. La fuente de mi fuego, la fuerza de mi espíritu, portadora de mi luz.

250908

la sombra

2008-09-05T19:18:00.000-07:00

La sombra me persigue, camina mis pasos, copia mis movimientos. La sombra se pone mi sombrero y calza mis botas.

La sombra obscurece mi camino, esconde las huellas de mi andar, la sombra confunde los senderos y mi paso. La sombra me sigue, a veces me antecede y confunde mis pisadas.

La sombra oculta el rostro de mi amada, la sombra me roba la luna, la sombra me quita el brillo del verano, me aísla, me encierra, me enceguese.

Hoy es tal la carga de mi tristeza que imagino que la sombra nos distancia, que la sombra se lleva mis palabras, que roba la luz que arde en nuestro pecho.

050908

Poetas pateas

2008-08-12T18:38:00.000-07:00

Los poetas siempre andan cabizbajos, les duele el mundo, y caminan y patean renegando de su mundo y de su pésima suerte.
Pero, de pronto los poetas sonríen, encuentran metáforas maravillosas para contar las nubes del cielo, rojos metálicos, cobres ígneos para describir el atardecer. De pronto las nubes le sonríen a los poetas. puede uno descubrir que las nubes del cielo, los atardeceres, el mar, las montañas y el cielo, cada sonido, cada nota de luz, cada soplido del viento son el marco que sólo logra palidecer ante la presencia de su dicha.

Su dicha que es la contemplación de la amada.

Una escogida, inmemorial y desde incontables vidas, una criatura celeste, angelical o al menos élfica, que aparece un día de súbito y lo transforma en un nuevo ser. Una criatura casi diáfana que hace brotar las flores con el toque de sus manos, hace radiante el día, rojo el fuego, incomparable el atardecer y más azul y más turquesa el mar.

Flota el poeta, inmemorial se vuelve su alma, ama a las criaturas celestes y a todos los ángeles que alborotan el cabello de su amada.

Hasta que se da cuenta que es humana, y se vuelve cabizbajo y maldito, bebe ajenjo y se va a Francia a ser un pequeño dios. Pateando sus propios poemas.

140808

olas marinas

2008-08-03T17:58:00.000-07:00

ella va y viene como las olas del mar, se acerca y se aleja mientras yo disfruto de sus aguas. me interno en el azul de su tibieza con el sentimiento del marino. ella me atrae con el canto del mar y yo me entrego llanamente a su hechizo, mientras las sales y las aguas nos envuelven con el color de la tarde.

ella se acerca y se aleja mientras me rodea de su humedad, me rodea con su cuerpo mientras se vuelve tormenta, quiero ser el rayo que ilumina sus aguas.

030808

noches de mar

2008-07-04T23:06:00.000-07:00

Ella se acerca despacio, con pasos sigilosos y contorneados. lo mira, sonríe y sigue caminando. Él le gusta, el color bronce y cobre, la cruz. Él la mira y ella siente que ha ganado algo. toma su vaso y bebe, redondeando su boca de una manera incitante. Él la ve, se imagina que esa boca le dice algo, piensa que es una boca preciosa.

Se levanta y se acerca a ella, quien sonríe hasta con los ojos. Le habla, imagina que su cuerpo reacciona a su voz. Ella siente que las palabras acarician su cuello, bajan por su espalda y suavemente pasean por su vientre. Por eso accedió cuando recibió ese abrazo presuroso, no sabiendo que hacía, se dejo llevar por el húmedo beso que robaba su boca.

Ella le abraza, cierra sus ojos y lo ve, lo besa, siente que el beso rodea su cuerpo entero, entreabre sus ojos y le ve igualmente sumergido, con ella, en el mar de un beso intenso, húmedo y tibio.

Él acerca su boca a su cuello y quisiera robarlo, luego susurra a su oído:

"hola preciosa, ansiaba verte" y tomándola del brazo se la lleva de allí.

260108

La Piedra de Thor.

2007-12-13T19:11:00.001-08:00

Hace un tiempo ya que conozco al herrero, es un hombre de temperamento ígneo, como su oficio. Le he visto martillar mil veces sobre el yunque, le he visto hacer espadas y espadas. Joyas algunas, para los nobles, otras sólo de acero, pero de alguna manera, nobles en su sobriedad. Algo anidaba en el pecho del herrero, que su obra era distinta, no era un herrero común.

Su nombre era Tristán y era bastante solitario. Algunas personas no estaban muy felices con él. Decían que era casi un forastero. Sólo su habilidad y buena disposición le permitían seguir tranquilo. En nuestra villa no querían mucho a los forasteros.

El herrero me encontró una vez, borracho, cerca de su casa, me subió a su caballo y me llevó con él. Me lanzó al agua fría y desperté. Me hizo asear y me dio ropa limpia, dijo que si quería ir a su mesa debía usar ropa limpia y oler bien, Que el olor a borrachera no era el que imperaba en su casa.

Mucha extrañeza me producía, Hasta ese momento yo desperté de improviso cuando alguien me sumergía en el agua, salí de la misma asustado y sin aire, pero el herrero me sumergía y me sujetaba como si fueran sus manos unas tenazas. Cuando pude respirar me vi metido en una tina y a un desconocido que me mandaba a asear si quería sentarme a su mesa. Por alguna extraña razón le obedecí. Quizá el hambre.

Mi reciente bienhechor era un hombre de rostro duro, pocas risas salían de su boca. Muchas frases misteriosas que yo no pude entender si no con los años. Cuando estuvo de acuerdo con mi aspecto caminó a mi lado hasta el lugar donde todos comían. Tenía una casa muy poco decorada, una mesa para muchos y solo faltaba uno. Seguro, un puesto para mí.

A esas alturas yo habría corrido a la mesa y habría tomado pan, carne y manzanas, corriendo habría salido por la puerta. Pero al lado mío estaba el herrero, quien de seguro me habría tomado del brazo con sus manos de tenaza. Al llegar ambos, todos guardaron silencio, y les dijo:

-Buenas tardes, señores, este joven será uno de nosotros. Artizar, será tu ayudante y aprendiz. Debe encontrar un nombre para sí mismo-

Sentí que la solemnidad era mucha, no hice nada sin que me lo solicitaran, me senté cuando me lo pidieron, comí cuando me ofrecieron. Los demás hablaban de temas que yo no lograba entender, nombres y frases que para mí no tenían coherencia alguna. Todos se veían muy animados, el joven al que me asignaron era importante entre los demás, parece que era alguien muy cercano al herrero. Él le hizo una reverencia, y una a mí. Yo me sentí como un absoluto tonto queriendo corresponder la armoniosa y viril forma en que sus manos acompañaron el gesto. Me sonrojé y tanto Artizar como el herrero lo notaron, lanzándose una mirada de complicidad.

Una vez sentado a la mesa se hizo el silencio, y unas hermosas mujeres trajeron todo tipo de alimentos, bien se veía que el herrero vivía de acuerdo a su fama como forjador, alimentos que no habría visto si no en su casa o en la de los reyes, algunos que sólo existían en las tierras salvajes, eran cosechados en su patio. El aroma y el sabor eran exóticos e inquietantes. Todos miraron hacia abajo y el herrero agradeció a la tierra y al cielo, nuestra merienda.

Así me convertí en aprendiz menor en la casa del herrero, a cargo de Artizar, que supe, era aprendiz directo del herrero. Muchas de las espadas más valiosas salieron del horno de Artizar, obviamente, muchos de los demás hubieran querido estar bajo la tutela de este connotado joven. Muchos herreros de renombre hubieran querido estar bajo la tutela de quien era mi guía. Ahora bien, nadie osaba siquiera comentar en contra de nuestro mentor, excepto, quizá, uno que compartía nuestra mesa, pero que nunca me gustó.

Después de la merienda, Artizar me llevó y me dijo, hoy dormirás en el cuarto de los invitados de los aprendices, ya mañana deberás hacer tu propio espacio, aquí nada se obtiene sin una gota de sudor, los que trabajamos el fruto de la tierra, sudamos hasta nuestra última gota, y esto lo escucharás hasta odiarlo o amarlo. Los que trabajamos el acero, lo hacemos con las gotas de nuestra frente. No con el aire de nuestras bocas.

Artizar era un joven de nobles modales y aspecto, parecía el príncipe de un reino castellano, en cambio el herrero parecía un aventurero casi todo el tiempo. Yo era un borracho, y como tal me veía. En la casa del herrero uno debía verse como lo dictaba la tarea, decía Artizar. Yo no se nada de mis padres, ni de otra cosa que no haya aprendido en la casa del Herrero. Sólo que podía robar algo de comida después de las fiestas y que el vino pagado generalmente es menos bueno que el que te invita un borracho.

Mi primera tarea fue construir el lugar donde había de vivir. Uno de los que ven a los caballos me enseño a clavar, otro me enseño a usar el hacha. Me dieron una graciosa espada dentada, muchos pequeños clavos, un martillo y me mandaron a buscar madera. En el camino encontré a Artizar, quien dijo buscar buena madera para hacer buen fuego. Ya a esas alturas podía haberme ido, la vida del holgazán tiene sus puntos a favor. En eso pensaba cuando Artizar ya no estaba a mi lado, sorpresivamente. Llegué a buscar un árbol que me permitiera hacer una casa. ¿por qué no simplemente de barro y piedras, como todos? ¿por qué debía destrozarme cortando árboles? Nunca lo habría entendido. Busqué la botella que traje, pero no la encontré.

Me puse a cortar un árbol con el hacha, durante toda la mañana. De pronto, Artizar apareció. Traigo la merienda, dijo. Traía un morral con pan, pierna, queso y mi botella. Unas manzanas y agua. Dijo que me enseñaría a hacer fuego en medio del bosque. Limpió el lugar, hizo un agujero en la tierra y lo rodeo de piedras. Dijo que la tierra era nuestra carne, y que había que honrarla. Después dispuso lana y hojas secas bajo algunos maderos secos. Espolvoreó algún tipo de tierra negra sobre las maderas y con dos piedras que sacó de su bolsillo, hizo fuego en menos de lo que canta un gallo.

Artizar me dijo que el creía que el metal viene del cielo, que era dios fecundando la tierra. No supe si era una cosa de poetas, o alguno de los raros cultos que tienen los nobles, y este joven perfectamente podía ser un noble, pero creo que empezaba a encontrarle sentido a la vida de los que trabajan con el sudor de la frente. Comimos y comentamos de sus ideas con respecto al cielo que fecunda la tierra, la pierna era buena, mi botella traía un vino que nunca sospeché. Este Artizar era un ángel del señor o un demonio de Belcebú, pero muy difícilmente me parecía un hombre ordinario. ¿Por que la merienda del bosque se volvía un festín con su sola presencia? Y así fue todo el tiempo que construía mi lugar, me demoré un año completo.

El herrero se me acercó más de una vez, me preguntaba cosas, me pedía tareas, una vez me invitó a ver bailar a unas sacerdotisas de un extraño país donde los hombres veneran al mono. Pero lo que nunca olvidaré fue cuando me llamó y me preguntó si ya tenía un nombre. Recordé que al llegar encomendó a Artizar que yo encontrara un nombre. También noté que todos mis compañeros me llamaban muchas veces nuevo, reciente, joven, hasta niño, muchos me decían aprendiz, seguidor de Artizar. Los que no me querían me llamaban botella. Me di cuenta que no tenía nombre, ni oficio. Me di cuenta que mi antiguo ser ya no existía, que mi antiguo nombre de Diego ya no significaba nada para mí. Creo que nunca me sentí un Diego. Quizá intentaba borrar su recuerdo a través del vino.

Mi respetadísimo Tristán, le dije, aun no ha querido el cielo dar forma a esta tierra yerma, pero seguro estoy de no ser Diego. Él me miro, con una sonrisa, tan poco habitual como luminosa. Creo que mientras menos frecuente es más hermoso ver sonreír a alguien. Estoy tan seguro que no eres Diego como de que no eres San Jacobo, me dijo. Pues ya es hora de que te conviertas en un hombre, que Artizar y tú hagan tu primera espada, la que será para un importante caballero. De esa tarea debe porvenir tu nombre, mi distinguido invitado, para que puedas dejar de prestar tu voluntad a San Jacobo. Sólo entendería esta asociación de nombres varios años después, cuando se me enseño a leer.

Artizar me dijo que eso de hacer mi primera espada era casi una broma, que primero debíamos hacer mil fuegos. Mil carbones, mil amores. Yo había hecho unas pocas armas de filo, muy buenas hachas salían de mi fuego, y me ofendió mi joven maestro con su comentario. Le dije, airosamente, querido amigo, respetado guía, te enorgulleceré con mi primera espada si me dejas hacerla. Pues no esperaba menos de ti, dijo haciendo una runa en su mano.

Pero para aprender espadas hube de aprender a leer y hube de viajar mucho, hice bastante dinero haciendo hachas y calderos, también hice algunas joyas para los nobles, pues descubrí una inusitada habilidad para tal artesanía. Sin embargo, lo que yo quería era hacer una espada única y excepcional, con la que sorprender a mi adelantado guía. Empero, mi camarada era un tipo difícil de sorprender, sus espadas eran las mejores, las más hermosas, las más elegantes, las más livianas y las de mejores filos. Una espada de Artizar era la espada del Rey. Con piedras, con oro y con una forma de dragón en la empuñadura. Su propia espada tenía una pareja en la hoja con un acero de otro color. La empuñadura era la forma de varias holeadas de dragones, era una espada curva, y según mi amigo, de dos aceros, que la hacían dura para cortar y flexible para no romperse.

El mismo Tristán me enseño a escribir y leer, una mujer que lo frecuentaba me pidió que le leyera poemas, y me enseñó a hablar en público, a leer para otros. Artizar me enseño a mezclar el hierro con el carbón, hice aceros de varios tipos, mis hachas mejoraron aun más. Uno de los otros avanzados me enseño a hacer moldes de cera y moldes en la madera. Pero cuando me disponía a hacer mi primer vaciado, mi guía me mandó a una cosa de lo más inexplicable.

Las mujeres de los ojos rasgados que bailaban para Tristán debían ir al río, para bañarse en las frías aguas una vez al día, o cuando mucho al segundo día, como parte de sus costumbres. Yo debía ser su escolta, junto a otros de las caballerizas y de la guardia. Iba a cargo de una de las tres patrullas de cuatro hombres. Dos hombres de ojos rasgados venían con nosotros. Las mujeres, unas veinte en total, venían en carros tirados por caballos. Los que comandábamos veníamos a caballo y los demás marchaban a nuestro lado provistos de espadas y muchos traían de mis lanzas. Eso me daba gusto.

Llegando al río pasó lo que me temía, fuimos emboscados, descubrí que no sabía nada de espadas, pero si mucho de hachas. Fuimos emboscados por unos cincuenta hombres, no sabían que traíamos mujeres, pensaban que éramos un transporte de oro. La pelea fue breve, vimos que doce contra más de cincuenta era algo tonto. Hasta que los hombres de ojos rasgados comenzaron a saltar y a moverse de una manera increíble. En nuestro idioma nos instaron a pelear, mientras ellos de un golpe de espada partía en dos a uno de nuestros enemigos. Saltaban, daban golpes con sus puños que tiraban al suelo a un hombre al que le llegaban al hombro. Sacaban sus espadas y cortaban limpiamente. Eran espadas livianas, como la que portaba Artizar. Quien debía estar aquí, por alguna extraña razón me había enviado. Por eso, cuando los ladrones se acercaron al carro con las mujeres, dentro del mismo salio mi guía, saltando como uno de los hombres de oriente, portando una espada como las de los asombrosos guerreros de ojos rasgados, yo tontamente corrí hacia Artizar, y recibí una flecha en mi costado.

Más tarde desperté en la casa del herrero, quien me había sacado la flecha y me había suturado la herida, me había aplicado no se que licor, puesto que olía a bebida, además creo que me afiebré. Artizar me dijo que había recibido la lección de espadas más cara de toda mi vida, y Tristán se veía satisfecho de verme abrir los ojos. Yo me sentía satisfecho de haber participado en la pelea. Sin embargo, nunca olvidaré la maestría de estos hombres de oriente, sus espadas maravillosas, las increíbles acrobacias y sus formas marciales. Los golpes de pierna, los golpes de puño, esos increíbles gestos, se grabarán toda mi vida en mis corazón. ¿Cuánto puede martillar un hombre su cuerpo hasta esculpir el acero?

Ese pensamiento me acompañó, todo el tiempo que me demoré en mejorar, tiempo que debí esperar para hacer mi primera espada, fue una maduración. Descubrí que el hombre es acero, y solo a través del templado alcanza su máxima dureza, su condición de hombre. Empezaba a fraguarse mi nuevo temple. La lectura me dio una nueva visión. Descubrí mucho acerca del acero, y en secreto, sin la aprobación de mi guía empecé a tallar mi espada. Quería una espada liviana, de dos manos, como las grandes espadas de los germanos, pero con la gracia de las espadas de los orientales. Uno de ellos, con un gracioso acento, me explico la historia de su dios mono, en una nube atravesando el cielo. Luego me enseñó algunos de sus golpes de puño. He de asumir, humildemente, que demoré varios días en aprender simplemente a hacer la guardia antes del golpe. En cambio le ofrecí una de mis hachas. Y le enseñé a lanzarla. Definitivamente algo hay con estos hombres de oriente, aprendió inmediatamente a lanzarla y luego me enseñó unas dos maneras más de usar un hacha.

De la técnica de espadachín de estos hombres tomé algunas ideas para mi espada, y quise dedicarla al martillo que nos da la vida. El martillo que hace a los hombres pequeños provenientes de oriente unos verdaderos luchadores y a nosotros unos lentos y pesados hombres de barro, comparados con ellos. Tallé en la empuñadura un martillo, como el que los enanos le dieran a Thor, fragüé en acero obscuro la imagen de un puño. Ahora debía hacer el acero del que obtendría mi primera espada. Debía ser una noble espada, una espada para Thor.

Fragüé mil aceros, hice mil fuegos, sudé ríos de mi frente, hasta que la hoja estuvo lista. El acero más hermoso que jamás logré. Martillé en su roja superficie hasta que mi frente se secó. Martillé la hoja de dos aceros, como me sugirió mi guía, hasta que logré una hoja dura y flexible, y en ella incrusté el puño que logré. Sólo faltaba vaciar la empuñadura alrededor de la hoja. El martillo de Thor. La espada del martillo estaba lista al cabo de cinco años.

Cuando la presenté a mi maestro, la tomó, la sacó de su vaina, riendo, la tomó, vio el puño y el martillo. Creo que has encontrado tu nombre, amigo mío, no cabe duda que has dado con tu identidad. Sin mediar pausa alguna partió a grandes zancadas hacia su maestro, quien se encontraba en la fragua, haciendo también espadas, cuando en su espacio entramos Artizar y yo que apenas le llevaba el paso. Tristán, le dijo, hemos encontrado un alma, hemos puesto un nombre a la tierra que llena este cuerpo.

Tristán al ver la espada volvió a darle una mirada de complicidad a mi maestro y rió a carcajadas, diciendo, ya sabía yo que este joven no era un Jacobo, si no un Martín, sea pues, que cada uno termine lo que este haciendo hoy, puesto que mañana será tu discípulo llamado Martín de Dionisio. Y así la espada me dio un nombre, tal como Tristán lo dijo.

litho pyrós 3

2007-12-12T17:37:00.000-08:00

de pronto vi rasgarse el cielo, una inmensa herida en la faz negra y blanca de la noche, una señal, un haz de luz dorada traspasando la noche, convirtiendo el cielo en fuego, la paz de la noche con su ígnea voz. por que el tronar de su grito inundó la noche y destruyo a mil demonios.

el haz de fuego que ha brotado de la forja de dios ha dejado caer un trozo de piedra celeste, rasgando también la tierra, horadando su fría y dulce faz. dejando la semilla en su vientre.

frente al fuego siento el martillo del forjador en mis huesos, el quebranto y la transformación, la mutilación y la restitución, la muerte y el renacimiento.

la piedra caída del cielo, la piedra ignea queda fija en mi, recubre mi piel, restituye mi ser, rehace mi espíritu, pone fuego a mi alma.

Nada puede detenerme.

El mundo he de forjar.

131207

Lugares Perdidos

2007-12-12T17:33:00.000-08:00

Diréis que no puede alguien, según lo ha ordenado el Señor Pordigatorius, flotar entre las nubes, ya que Él ha movido las estrellas con Su Mano Poderosa para evitar que nazcan más de esos seres voladores, perversas criaturas que no son de Nuestra Orden, nacidas de entre nosotros como un demonio salido de las Antiguas Escrituras de Dios.

Pero yo mismo he visto, y creo que todos vosotros perfectamente también pudisteis haberos encontrado a uno de esos malignos y perversos engendros que osan venir desde el otro lado de nuestra tierra, desde aquellos ‘Lugares Perdidos’ por sugerencia de Nuestro Benévolo Señor Pordigatorius.

La orden de Nuestro Señor es acabarlos yendo a su sagrada cámara de transfiguración, y por obra de Su Suprema Gracia, abandonar la configuración actual de paz, convertiros en seres de batalla y avanzad hacia los lugares perdidos y matadlos a todos, puesto que Él es Nuestro Creador y suya es la decisión de transfiguración, no puede un ser que vuela o que lanza fuego con sus manos ser si no obra de algún perverso deseo ajeno y distinto de Nuestro Señor.

Quien otro puede estar perturbándonos con perversos seres que nos obligan a abandonar nuestra paz, sino un enemigo de Nuestro Señor, envidioso de su Gloria y de su Majestad.

(fragmento)

litho pyrós 2

2007-12-10T17:43:00.000-08:00

Desde que conocí a la mar algo se movió dentro de mí. El reventar de las olas se clavó en mi interior, el rocío se alineó a mi piel, la sal me vistió de brillo y luz. Ella serpenteaba deleitándose con mi andar, acercándose, alejándose, dejándome creer que podía esquivarla.

La sal y su humedad fraguaron en mí un crisol, la piedra que era se fracturó y de su interior brotó el fuego. La sal portadora de la luz, la serpiente vestida de plata, la luna en el negro fondo, sobre el mar, caminando a la orilla.

Me doy cuenta que he recibido la mordida, que el veneno incendia mis venas, que el fuego me invade y deja sus huellas.

De pronto creo ver un destello, otro camino en el mar, el camino de mi reflejo en el mar. El martillo que ha roto la piedra ha encendido la hoguera, el crepitar de fuego marca el pulso en mi pecho.

Es entonces cuando me doy cuenta de la tarea de la noche y el mar, y las hogueras en mi pecho arden para siempre.

111207

litho pyrós

2007-12-07T15:00:00.000-08:00

Mi naturaleza es la piedra, soy la piedra que sale del agua, el huevo primordial. Pero mi vida es arder, soy igneo hasta el fin de mis días, una llamarada, una explosión, un arder inacabable. Mis huellas son cenizas, mi pecho es forja, mis ojos son antorchas y mi cabeza un crisol.

Camino en el centro de la noche, repartiendo y portando una flama que nunca se apaga. Cualquiera que caiga en mí arde hasta que sólo una ráfaga tibia de viento es el único testigo de su inmolación.

Cada vez que amo, cada vez que beso, cada vez que miro a alguien, ya sea cabra, mariposa, la luna en el agua, una tímida flor negra y roja, todos serán inmolados.

Así me ha maldecido el tiempo, celoso de luz. El designio de portar la llama.

071207

sueños y noches

2007-12-04T08:01:00.000-08:00

A veces creo que la noche guarda algunos secretos que sólo yo puedo encontrar, es por eso que se dibuja en forma humana y toca mi alma a ver si contesto. Es por eso que al dejar en mi boca un dejo de su aliento, cada vez que sella en mi boca un pacto con un beso, sabe envolverme con su cuerpo.

La noche sueña que yo guardo algún secreto y que sólo ella puede alcanzarlo, se viste de cielo negro, de luna y rocío. Alcanza mi boca con su caricia de viento tibio y aire de noche. Juega con mi espalda y me besa. Busca en mi pecho.

Fugazmente creo recordar algo que susurra a mi oído, pero el beso es olvido, el mundo desaparece con ella. El mundo entero es un beso

041207

Claudia y las flores. (205)

2007-11-25T09:14:00.000-08:00

La noche llega silente
a los rincones del verano
me acerco a ti
con aquella simpleza expectante
de un niño frente a las flores
un lago,
el fuego
o un pasadizo secreto
tras un armario

Y me adentro
embriagado del aroma
de sándalo y flores
de ciruela
de una Claudia desnuda
jugando a quitarme la ropa

Igual que un niño
quisiera retener ese instante
para siempre
aunque pronto lo olvido
perdido en la desnudez
de un beso suyo

261297

192

2007-11-25T09:10:00.000-08:00

Dicen los vientos
que has visitado mi tumba
llevando flores tan rojas
como tu sangre

Toda espera dura mil años
mientras que lo no sabido
en el laberinto de mi pecho
se hace fe

Dejaste flores
sobre una lápida
destrozada por tormentas
y cerrando tus ojos
alzaste vuelo hasta perderte

Pensaba en lo que no dijiste
el peso del silencio
la fuerza del enigma
una lágrima tuya anidaba en mí
al memorar tu recuerdo sin voz

Dicen los vientos
que alzaste el vuelo hasta encontrarme
llevando flores tan rojas
como mi sangre,
un beso tuyo
la fuerza del enigma,
el peso del silencio,
cerrando mis ojos para verte
siempre.

030397

Hermandad

2007-11-25T09:08:00.001-08:00

Me veo frente a las ruinas de un templo,
descansando frente a la playa
llueve, suave y delicada
es la caricia de las tormentas

Y el viento... Ah, el viento,
me inunda de energía del cielo
y las olas impetuosas
me alcanzan de rocío y mar

Y tomando las ruinas del templo
reconstruyo el mármol, pieza por pieza,
cae un rayo, con mis manos lo atrapo;
y escrito tu nombre en la piedra,
lo devuelvo a la tormenta

Cesa la lluvia, veo levantar la Luna
bajo su luz duermo dentro del templo
hasta la próxima tormenta.
La lluvia y los rayos me despiertan

Me levanto y salgo del templo
y estas tú, en medio de la tormenta,
devolviendo un rayo al cielo
y junto a tu nombre has escrito el mío.

280907

juegos de ingenio, cifrados secretos

2007-04-26T22:45:00.000-07:00

Cuando era un niño veía con ganas a los espías y agentes. Ellos usaban sistemas cifrados para esconder sus mensajes, y que otros agentes descifraban. Que maravilla era la vida de los agentes secretos, ocultos, de puntillas, con sus autos secretos con armas secretas, las hermosas espías, un muy buen traje. Pero lo mejor eran los juegos de ingenio, esos maravillosos juegos de cifrados sobre cifrados, saber mucho, ser elegante, ser galante y además un hábil luchador.

Hasta que me toco ser descifrado, jugar al juego cifrado de una persona, ser un espía en un mundo de agentes secretos, cifrar y ser descifrado. recibir un mensaje en clave, secreto a gritos de otro agente. Las historias de héroes no son divertidas para el héroe, es a él que le comen las entrañas por encargo de Dios.

En su libro cumbre, Tolkien habla a través del hobbit, como los héroes no piden sus aventuras, todos preferimos la tibieza del fuego, nadie quiere luchar contra Zeus, nadie quiere vérselas con el destino. Nadie quiere robar el fuego y que le abrán el vientre. Nadie quiere caminar en medio del hielo, navegar en un barco entre demonios, buscar el sol al otro lado del mundo.

Ahora soy un adulto, un hombre que busca un destino, y metido a héroe pienso que el sueño del niño no se cumplirá si no muere parte de mí, que el demonio que debo matar está dentro, ese ha de ser el mensaje cifrado.

Ya no siento deseos de ser James Bond, ni de ser Prometeo, ni Ulises. Quiero que me cierren el pecho, que lo sellen para siempre y que me envuelvan en una frazada, sentado con una taza de chocolate frente a la chimenea.

El frío me ha congelado.

270407

CLXXXIV

2007-04-21T18:00:00.000-07:00

Las tardes del verano
taladran mi sien,
gritos que desgarran
mi descanso eterno.

Un rayo destruye la imagen,
boba imagen sobre la cripta.
Mi figura con un libro en las manos,
ridícula idea del poeta eterno

La lluvia desgarra la loza,
el viento acaba mi lápida,
hace tiempo ya
que la tierra desarticuló mi cadaver.

Eres tú,
en el centro de la lluvia,
vestida de luto
y lanzando rayos a mi pecho

041296

218

2007-04-19T23:33:00.000-07:00

Las voces vuelven a atormentarme
las escucho venir
desde los lugares más insólitos
como el sonido de un reloj
en medio de la impaciencia,
en el silencio.

Y es que no puedo huir ya de ellas,
incluso parecen saber que he de pensar,
como desgarrar mi especie,
como domeñar mi alma
con veneno de sus bocas,
serpenteando en pos de mis sombras

de día sonrío a las gentes
que se me antojan como monstruos
y demonios
de un horrible cuento
de niñas cretinas,
creo sentirme hechizado
por un embrujo de estulticia
que me hace mostrar los dientes

“¿Crees que lo haya notado ya…
eso del embrujo de la estulticia?”
“No te preocupes, éste nos escucha.
Su mente se perderá
entre el electroshock
y la lobotomía”.

190299

Big Bang

2007-04-19T23:21:00.000-07:00

¿Es que acaso, el espíritu puede ser perdido?
¿Puede terminarse y agotarse como un pozo lo hace?
A veces pienso que mi espíritu se agota, haciéndome caer.
¿Es que acaso la penumbra y el vacío lograrán,
al fin,
acabar conmigo?

Creo que he perdido esa aura que me rodeaba,
dejando entrar el vacío a mis huesos.
creo que me he agotado,
como la luz de una breve explosión.
quizá es que sólo tuve
una breve explosión de mi espíritu.
Y que ahora lo he perdido.

180299

216

2007-04-05T21:49:00.000-07:00

Sólo ha pasado el tiempo
alrededor mío
sin querer mostrarme
la marcha ni la caminata,
dejando solo marcas en mi piel
y casi ningún recuerdo
en mí

Vió dios el tiempo y lo bendijo
“Cuan maravilloso es aquel
que hace crecer la vida
y que rasga su blancura
con el tritono de la muerte”

Así como un instrumento
en el blanco de la vida
es el tiempo que ejecuta la música
escrita en las notas de la muerte

Pobre de mí
no he cambiado mis cuerdas.

180299

212

2007-04-05T21:47:00.000-07:00

No está permitido al hombre
conocer los hilos
de su destino,
pues se cree
preciso guardarlo de tal pánico.

Sólo algunas, muy pocas, veces
este toca al hombre
y le da el don
del futuro.

Los sombríos ángeles
que lo tienen
vagan meditabundos
y solos
hasta que se solicita
su presencia

Incluso Dios dijo:
“que no sepa tu diestra
lo que hace tu siniestra”

Puesto que cada hombre,
ángel y Dios
con el don de la visión
miró a los ojos de la muerte
y sólo pudo ver
su propio
arquetípico
rostro.

150298

203

2007-04-05T21:45:00.000-07:00

Cada vez es más difícil retener
este dejo tuyo en mi sonrisa
el brillo de tu mirada
buscándome

las tardes
de un improvisado verano
eran fieles a nosotros
descuidados y furtivos,
casi amantes.

Hoy mientras camino
con dificultad entre la lluvia
no puedo imaginar
las noches de verano

Cada vez es más difícil retener
un beso tuyo en mi sonrisa
quizá mañana
recuerde quién soy.

230797

202

2007-04-05T21:44:00.000-07:00

Las hojas sólo caen
sin entender la pena
que provocan

Esa pena inmensa
y aquel vacío sin fin
que no articula tu garganta
pero está ahí
como una sombra
oculto entre risas
sin alma
y doblegándome.
Sólo caen
una tras otra
mutilando mi recuerdo
- Veo mi tumba cubierta de hojas –

Un dolor aprisiona
un rostro cubierto de escarcha
el frío endurece mi cara
y evito verte
al descubierto
y tu recuerdo cae
uno tras otro mutilando mi silencio
encendido en la hoguera
y esparcido en las cenizas

Sólo caen
una y otra vez
mutilándome,
veo mi tumba
cubierta de olvido.

230797

Arena

2007-04-04T17:03:00.000-07:00

Presiento haber caído
en una horrible tumba de arena
verborrageada de palabras
que me han hastiado

Con dificultad logro respirar
bajo el peso del sedimento
pesada carga en mis hombros
es morir bajo el arena

Siento repicar un goteo
incesante de mortuorio ritmo
han de ser los gritos
que forman mi tumba silente.

Cuando, con dificultad,
logro asomar mi cuerpo
a la superficie
con ira lanzas
toneladas de arena
sobre mí

300799

El Fuego y la Mariposa

2007-04-04T16:59:00.000-07:00

Ella suele sentarse frente a los sauces, de noche, la brisa mueve los delicados rizos sobre su frente, mueve sus alas de seda, recién adquiridas. No se hace mucho se volvió al capullo y las tejió. Sin embargo, la comunidad, el bosque, los demás, nada era lo que pensaba. El volverse alada, el subir a las ramas más altas no fue lo que soñaba antes del capullo. Por eso venía aquí, el lago, la luna, la brisa y ninguno queriendo beber sus flores, ninguno hablando de cosas que sólo eran nadería.

Una vez vio caer una ráfaga de luz desde los árboles, una noche de suave lluvia. Detrás del lago, un as de luz, inmensa, azul, y en medio de todo, el fuego. Esa inquietante figura danzante entre fatuo y temible. Pero luego de la venida de la luz, un estruendo del cielo dejó caer lluvia y viento, llevándose al visitante dorado del cielo.

Esa noche, desde su especial perspectiva vio lo más increíble que pudo ver, entre todas las criaturas que saben cantar y que pueden contar el ayer, nadie vio jamás fuego en el cielo, una rasgadura en la cúpula azul de la noche. Opacando incluso a la señora blanca, vio caer una estrella, a gran velocidad, tras la meseta entre el lago y el monte. Era una vasta distancia, no sabía cuanto, pero incluso volando era un viaje hacia lo desconocido. El estruendo fue mayor que la cascada, mayor que todos los gritos del cielo, mayor que el ansia que ahora inflamaba su pecho.

Bajó rápidamente a su casa, en la parte central del árbol, llevó unas flores algo de néctar, algunas barras de polen y miel. Vio como los demás de la comunidad corrían o volaban, despavoridos, otros elevaban plegarias a la madre árbol, o al demonio del día. Casi compasivamente los miró y voló hacia el monte.

No había volado la mitad de la noche cuando llegó al fuego, este venía a su encuentro, había bajado al valle por ella. Se acercó, lentamente, todo lo que la deslumbra es temible, el mensajero celeste ardía, rehacía todo a su paso. ella sabía que ardería, dorada como el rayo, como la luna, cálida como el sol en sus alas. y coqueteo con el dorado crepitar de las llamas, le amo, sintió que se sobrecogía.

El fuego parecía llamarla por su nombre, parecía mirarla con ojos de luz, parecía desearla como a nadie en el mundo. ella lo miró, y se abalanzó sobre él.

Otros vieron una mariposa caer al fuego y arder.

Entonces comprendió lo que era el amor, el fuego entró en cada espacio de su cuerpo, cubrió de luz sus alas, su pecho de mujer, entró en su corazón, corrió por sus venas, entró en su cuerpo como un amante sediento de humedad. aunque ella ardía, el placer era intenso, dulce, calido como la caricia que siempre soñó recibir.

En el momento en que el fuego la cubría gimió de placer y fue abrazada completamente por las llamas. miró al cielo, creyó verse danzando eternamente con un daimon rojo y blanco, en una piedra sobre el mar, creyó ver su renacimiento, se vio amando a un hombre mágico con aspecto de flama. sintió que el cielo recorría cada espacio de su ser.

En ese momento supo que el fuego es eterno y que amar es no morir.

261206

CLXII

2006-12-08T19:57:00.000-08:00

La tormenta se ha desatado
como hace años no se veía
no ha de quedar piedra sobre piedra,
caminos, ni pueblos, ni ciencia.

con dificultad elevo el vuelo
para sobrevolar la tormenta
y esperar, sobre las nubes
que se destruya el valle.

Pero no entiendo,
mientras más vuelo,
más furioso se muestra
el cielo
parece arrastrasme.

Llevo años volando
casi no recuerdo tu cara
la tormentame sigue donde voy,
ya no distingo de la lluvia.

150994

entre lirios

2006-12-08T19:44:00.000-08:00

No sabes cuanto me inundó besarte,
en medio de la lluvia,
tu cayendo sobre mí,
lentamente
tu besos
de acuarela y lino

Quizá sepas que me encantó,
como la puesta de sol,
tú, niña temblorosa y dulce
entre los relámpagos
de una tormenta de mí.

Has de saber
que me encantaría
perderme contigo
en un jardín de lirios

Una flor desnuda,
tú envuelta por mí,
que soy lluvia en primavera
invadiendote de suspiros.
Amarte
y vestirte
de lirios

140994

Fuego del Cielo

2006-11-26T14:46:00.000-08:00

Vio Dios a los hombres
correr como hormigas
enloquecidos, gritando
y mirando hacia el cielo

Tomando cuerpo de hombre
descendió y les habló diciendo
¿No es acaso vuestro deseo
que sea manifiesto mi próximo nombre?

Pero ellos asustados, sin mirarle, dijeron:
¿Es necesario, Señor, que tu nombre
venga en medio de temblores
y destrucción?

Así Dios ascendió al Urano
y dejó caer fuego desde lo alto
¿será cierto que el llanto ni el dolor
dan entendimiento a mis criaturas?

Pero los hombres no pudieron ver,
siquiera notaron su propia luz
olvidaron el numen y la lluvia de barro
y alabando al demiurgo,
durmieron 2000 años.

Aun no escuchan
los truenos

251106

Hogueras a Dionisios, mariposa y ditirambo

2006-11-23T22:18:00.000-08:00

Desde niño me ha gustado el fuego
su dorado y armonioso caminar
adornando una antigua casa
y entibiando mi noche.

Absorto en su ritmo,
el crepitar de su danza,
imagino a una delgada jovencita
suspirando entre mis brazos

Ya han pasado varios años
y aquella víspera sensación
yacía diluida y lejana,
apareciendo, años ha,
en ilusiones de hace tanto.

Pero la sol se incedió,
volviéndose ditirambo,
mariposa en el aúlide,
poniendo alas a mi espalda
y llamas en mi pecho.

Desde siempre,
mi alma sigue al fuego,
su delicada y femenina figura,
fulgurando luz a mis sueños
y amándome por las noches.

241106

CLXI

2006-11-23T12:00:00.000-08:00

La noche ha muerto,
como infinitamente
morirá esta noche,
sin haber alcanzado a retener
un dejo de tu respiración
en mi pecho.

¿Dónde fueron todos
los suspiros
que robé
al abrazarte?

¿Dónde está el fuego?
Aquel embriagador dejo rosa
de los atardeceres de verano,
mientras te desnudaba,
lentamente,
embriagado
de los sabores
de tu cuerpo.

Infinitamente
muere esa última noche
de junio
en que nos separamos,
para,
quizá,
nunca volver
a entregarnos
uno al otro.

010994

Sueños y Noches III

2006-11-20T05:48:00.000-08:00

Imagino que la noche
tiene algunos secretos
que sólo yo puedo alcanzar

Es por eso que se dibuja
en forma humana
y toca mi alma
a ver si contesto

Entonces,
al atizar en mi aura
un dejo de su aliento,
sabe envolverme
con su cuerpo

A veces la noche sueña,
yo guardo algún secreto
y sólo ella puede alcanzarlo

270595

Cerro Abajo

2006-11-19T23:29:00.000-08:00

¿Has corrido, alguna vez
cerro abajo,
cuando noviembre
despierta sus flores?
¿Te has sentido volar?

¿Has ido con el viento
cuando el cielo se viene abajo
en una tormenta?
Mientras los rayos caen,
a tu costado.
¿Te has sentido inmortal?

Pues todo esos pequeños detalles
que nos dio la creación
nos recuerdan
que vamos hacia Dios

Hoy, que ya no estas conmigo
y sólo tu recuerdo aparece,
cuan fantasma
en algunos sueños míos
no hay noviembre que me levante
ni lluvia que me inmortalice.

170894

220

2006-11-15T21:34:00.000-08:00

Aun nadie sabe
que ha sido de nuestra luna
incluso se ha propuesto
que fue tragada por la sombra

Inquietos, nosotros,
la hemos recordado con cantos
y rituales fúnebres
como si hubiera muerto.

Yo mismo, en un arrebato de fe
le he compuesto una melodía
y un par de plegarias

En ellas imploro a los mares
por una leve respuesta
en forma del rocío nocturno
que su luz lograba encender

Así el rocío y la luna
trazan con el viento
el tenue contorno
de una mujer.

Aun no se si eres tu, la Luna
en el disfraz tangible de una mujer
o quizá tu misma
te disfrazabas
de noche y cielo.

110499

agasso daimon

2006-11-15T19:06:00.000-08:00

Toma esta daga y abre tu piel,
lleva tu sangre al caliz de piedra azul.
La repetición de este ritual
ha de abrir la puerta
entre tu mundo y el mío,
ese salto al vacío.

Breve secreto, ve y atraviesa el portal,
que los enigmas te acompañen.
Si logras sobreponerte al vertigo
sobrevíviras a la locura.

Y ahora un par de pasos a tu mundo,
tus maravillosos cinco sentidos:
el exquisito toque de la piel
y el calor en mi propia sangre.

Breve secreto ve y atraviesa el portal,
camina en la cuerda de mi locura.
Si logras sobreponerte al vertigo,
sobrevivirás como un ángel demonio.

161106

Mar del Verano

2006-11-15T18:34:00.000-08:00

Una dama vino a mí,
ofreciendo flores y sándalo
el dulce y tibio toque
del verano

pero era otoño en mi vida
y el estío había terminado
no recordaba el verde,
ni la dulce cosecha tardía
del verano

ella trajo sol a mis ramas,
reverdeciendo mi espacio.
Su tibia humedad
puso flores a mis rasgos

aunque pocas y pequeñas
son las rosas del invierno.
cuan inmensa es la dicha
de haberlas dado.

151106

Sueños de Tormenta

2006-11-15T16:31:00.000-08:00

¿Haz visto llover sobre el mar?
Esa sensación de inmensidad
que produce el viento,
en un cielo pintado de invierno

Ese cielo gris
que cae a pedazos,
en un mar furioso.
Parecen amarse,
mar y cielo,
yo y la tormenta.

Hay un cierto dejo de nostalgia
en mí bajo la lluvia,
de noche y frente al mar,
apareciendo tú
en mis sueños de tormenta.

1990

opuestos

2006-10-15T08:52:00.000-07:00

Dios legó un destino al Hombre
indescriptible e inescrutable
por la vastedad que representa
para quien lo alcance

Puesto que las creaturas,
grandes y pequeñas,
los mares, la tierra,
el cielo y el sol,
simplemente son.

Porque entre la fuerza del mar,
el pasar de la tierra,
el fuego en el cielo
o el viento de escarcha,
Dios escogió lo sutil
como su eterna morada.

Por que Dios es absoluto y eterno
y el Universo es en DIos
es que ama lo sutil de llegar a ser
y ha legado al hombre a tal destino

Y dijo: sea el hombre
a imagen y semejanza
del universo que contengo,
Angel demonio
que pueda unir los opuestos.

210103

Angosto es el camino.

2006-10-09T21:01:00.000-07:00

Dicen que el viejo quedó ciego
de ver a Dios.
Que luchó con Él,
entre los laberintos
de la fe
y sus angostos caminos

Esos ojos de Urano horizonte
tan perdidos como la fe del viejo,
entre los laberintos
de un Dios mutilado
por su espada de hierro

¿Qué quieres que vea?
me dijo una vez.
Te oigo, perdido,
en un laberinto infinito

Tomé una espada para matar a Dios
y acabar con el retorno,
cada herida es un nuevo laberinto,
vasto y de angostos pasillos.
¿Qué quieres que vea?
Abro mis ojos y veo a Dios
en un eterno camino.

160103

Forja

2006-10-06T22:17:00.000-07:00

Si los hombres tuvieran ojos para ver,
maravillados, como niños frente al sol,
bailando entre las hojas de los árboles.

Si sus corazones latieran al soñar,
nobles y felices, la belleza.
Una cálida tarde de verano,
veloces, atravesando el prado.

Si los hombres pudieran oir
el canto, la risa, y el llanto.
el caer de la lluvia, el martillo y el relámpago,
sólo entonces podríamos llamarle
hijo de dios

De serlo, es hijo de un dios ciego,
amargo, triste y sordo.
un dios de prestamistas, palomas y carneros.
El dios único de un pueblo desterrado.

Pero los hijos de Dios somos blancos,
como la risa sonora de los niños,
cantarinas nuestras mujeres
como el caer de las lluvia.
Guerreros y poetas,
como el martillo y el relámpago.

071006

210

2006-10-06T22:07:00.000-07:00

Cuando dios era fuego
los hombres se volvieron al agua
temerosos de la infinitud,
y de su propia muerte.

Intentaron ahogarlo
entre mares y cavernas,
pero un arco en el cielo
les mostró el sino de los tiempos.

Y trajo dios la tormenta,
y del agua envió fuego del cielo,
azules mensajeros
del canto eterno.

Y el agua vino a la tierra
volviendo despues al cielo,
pues la lluvia es un laberinto
y el tiempo, imperecedero.

160103

209

2006-06-15T21:26:00.000-07:00

El viaje ha sido largo
y el clima es duro
el tiempo para hacer bitácoras
se resbala entre los dedos
endurecidos por las poleas
del velamen

Las notas del marino
adquieren ese dejo a tormenta,
a rocío y sal
en la mirada del surcador

Una voz profunda
teñida de viaje y hombría
canta el viaje y la contienda
del héroe
junto a cien noches
de lluvia y tormenta

Es por eso
que aunque pocas
y pequeñas
se hacen inmensas
las letras del marino
teñidas de lucha y contienda
viajando al interior
de los mismos
demonios
que bailan
frente a su alma
cada vez que doblega
a la misma vieja tormenta.

270198

201

2006-06-15T21:11:00.000-07:00

El viejo contador de cuentos ha muerto
como suelen morir los de su clase
nadie sabe nada
nadie explica algo
lo encontraron como muchas veces muerto
entre sus miles de historias y cuentos

Los que gustamos de las letras preguntamos
y una vieja mujer quiso hablarme
con una mirada enigmática
me dijo entre dientes
“El viejo murió
bajo el peso de sus sueños”

Después de mucho pensarlo,
habiendo escrito muchos versos
y algunos cuentos,
concluí la historia del viejo.
Él murió bajo sus sueños
asesinado por los perdedores
en las historias
de sus propios cuentos.

030897

URBANO, DEMASIADO URBANO

2006-05-17T17:20:00.000-07:00

Esa noche no era distinta de tantas otras noches. Me paseaba borracho durante el día y en la noche llegaba, invisible, como siempre, a casa. Abría la puerta que daba a la calle y metía la cabeza para ver si alguien podía descubrirme, pero no, era invisible. También era invisible el resto de la familia. Mis padres se sentaban uno frente al otro, con los ojos abiertos y mirando a ninguna parte. Los ojos invisibles son ciegos, a su vez, si no pueden verte, ¿qué sentido tiene ver a los demás?

Una de esas noches discutí con la única persona que podía verme, y con quien solía pasar casi todo el tiempo. Era una chica invisible, hija de una mujer invisible que sólo tenía ojos para un señor que nunca me importó demasiado, y que esperaba dejar a su familia invisible para irse con una horrible mujer, pero visible finalmente.

Hiedes a alcohol, ¿o es el olor a la anestesia el que emana de ti?

Yo olía a cinco litros de cerveza y una o dos botellas de pisco, el tequila quedó en la mochila de un compañero de curso que insistió en que debían llevarme a un centro de atención médica, tenían que curarme la cara, yo había curado el resto.

¡Claro que era anestesia! El dolor de la invisibilidad es notorio, éramos todos invisibles y yo era el único que se anestesiaba, podíamos decir que era hasta afortunado.

Definitivamente la ciudad nos anestesia, nos adormece, nos urbaniza, nos pone filtros y desagües, nos llena la cabeza de humo, nos mantiene despiertos de noche, nos invisibiliza, nos hace viajar demasiado, siendo que somos una ciudad pequeña, un país pequeño. Todo se mueve, todo circula. Que ciudad más giratoria. Quizá de ahí la afición de consumir bebidas que hacen dar todo vueltas, vueltas y vueltas. Un joven que conocí en un mal trabajo decía que Valparaíso era una ciudad borracha, que hasta las calles eran ondulantes y borrachas, esta otra ciudad es anestésica, te mantiene adormecido, y te obliga a no ver, pues circula y corre en círculos, vertiginosamente hasta el mareo.

En ese sentido, la invisibilidad quizá tenga que ver con el estar girando y girando, o quizá venga del hecho de pulular, tantos y tantos personajes similares termina por adormecer, así mismo el hecho de rotarlos. Yo alcancé a rotar una buena dosis de chicas lindas antes de volverme visible. Pero eso, es otra historia. Lo que importa es que una, tras otra, tras otra, varias juntas, turnos y rotación, pueden haberme vuelto los ojos ciegos, la piel insensible, y a mí mismo un invisible. No es difícil, ciego e invisible, en una ciudad de vértigo y costumbres anestésicas.

Lo importante, después de todo, es que esa noche hedía, el vapor de alcoholes emanando desde mí me adormecía el corazón. Por eso no me importaba que me dijeran lo que fuera. La chica se fue llorando y no me importó. Sólo podría volverse invisible años después, cuando vino a mí, sin importarle nada, caminando como gata, pretendiendo que dejara todo y saliera corriendo tras de ella. Sabiendo que dejé de girar, sabiendo que ya no necesito anestesia, pero eso también es otra historia. El efecto de girar y rotarlo todo deja este efecto en la cabeza, es el residuo del vértigo, dejándonos tangenciales, en cierta medida.
Si bien es cierto esa noche no era distinta de otras tantas, algo se fracturó además de mi cara, no era la primera vez que chocaba de frente con la ciudad. Este fue un choque de gran vértigo, a una gran velocidad. Quizá caía libremente, anestesiado por el frío y el vértigo de la circularidad de la mancha entre los cerros que la ciudad es. Una mancha sucia. No era raro que quisiera un golpe seco que acabase con la caída, una gran bofetada, que si no me despertara, me adormeciera definitivamente. El hedor de la ciudad no alcanzaba a envenarme, sólo era un vertigo, un mareo, un asco, una nausea anestésica. No en vano llaman a esta ciudad “asco”. Los niños de montaña nos llaman así, pues nos ven como una mancha de hollín entre el blanco de sus montañas. Un punto negro, un agujero entre medio de la blanca paz de la cordillera, donde viven los gigantes.

Algo se fracturó en mí, algo remeció al joven invisible. Después de todo era invisible, pero no invulnerable. Era insensato, pero no insensible, era un idiota pero no un mentecaptus. Sólo era invisible. Una persona que salió de quizá donde, un personaje eventual, no un enemigo clásico, noble e invencible como los de antaño, si no que un miserable cualquiera dentro de la ciudad vertiginosa y borrachona, premunido de un poste de madera, de mi borrachera y de mis ganas de no golpearle, me dio un golpe formidable en el mentón, abriendo la piel hasta los huesos. Para luego huir con una expresión de pánico, no es cosa de todos los días desatar al demonio detrás del ángel.

Al lado mío, un borracho de 2 metros, vociferando y tomándose la cara, ¿y las patás? ¿y los combos? ¿cómo no le pegaste como le pegas a quien quieres? Yo tampoco sabía como un tipo de la calle pudo llegar a dejar esa marca en mi cara. Culpaba al alcohol, pero no fue así, el alcohol nunca había nublado mi capacidad de machucar pendencieros. Creo que de alguna manera quería volver de la anestesia, cortar, romper esa vida de hombre vertiginoso e invisible. Quizá buscaba un castigo. Nunca sabré qué buscaba.

Lo interesante es que obtuve una cicatriz nueva. Una más en un rostro surcado por cicatrices. Pero esta cicatriz era diferente. Era una cicatriz nueva en un rostro invisible surcado por cicatrices, pero esta hacía a mi cara un dejo más visible. Esta cicatriz se podía ver incluso en mi cuerpo cansado e invisible. Volviéndome una cicatriz ambulante, un fantasma cortado en dos. Una marca, un sello, una sutura.

Anclado a la vida cotidiana, necesitaba una sutura que me hiciera visible, eso era mi cicatriz, una sutura que me hacía visible, llevándome de golpe a la vida de un hombre serio, sin chicas invisibles, sin anestesia. Sólo y la marca necesaria para dejar de darse cabezazos contra el muro.

060206

200

2006-04-30T21:40:00.000-07:00

Los viejos suelen hablar
en enigmas y metáforas
“toque fondo” dicen
“para salir a la superficie”

Pero es tanto
el peso del barro
que ya casi no distingo
de mi fría sepultura

Y mientras cierro el fin
en enigmas y metáforas
“toca fondo” me digo
“para que nadie te encuentre”

170497

RESACA

2006-04-30T21:29:00.000-07:00

Es simple, muy simple
no te recuerdo, no te amo
no te veo más en sueños
ni espero, sobre mi pecho, tus manos

Quizá pienses: ha escrito esto para mí,
quizá te quise amar alguna vez
quizá todo el mundo sea un sueño
y yo el único despierto

Pero creo que el amar me hizo feliz,
aunque ahora he vuelto a sumirme es azules
y tú nunca supiste recibir amores
¿Se ha sublevado el pueblo, querida reina?

Quizá sea cierto, he escrito esto para ti
para decirte que no te amo
que no te veo más
que quizá sea lo último que te escribo
y la última mirada que nos damos.

081091

CLII

2006-04-17T13:33:00.000-07:00

Hoy, al encontrarnos,
Trajiste contigo tantos recuerdos,
Tanta melancolía
Tanto amor de ayer
Y abracé tu pecho
Recordando tus besos de ayer
Era, en realidad, nostalgia
Abrazando añoranza

Hoy, al besarte
Con mis labios de ayer
En tu boca de ayer
Nostalgia, gritó la obscuridad
De mi cuarto
Un beso de ayer
En tu boca de ayer
Pasión que fue
Para un amor melancólico
Y un “te quiero”
De hace tiempo

Hoy, al besarnos
Y al abrazarte
Amor de ayer
Culpa de antes siento
Hoy no será mañana
Hoy no fue ayer

080693

193

2006-04-10T17:00:00.000-07:00

Sombras acechan
al incauto pasajero
mientras corre
por laberintos
sombras que nunca terminan

El aire frío corta mi boca
y apaga mi cara,
bueno es un personaje
entre tantos

El laberinto del pecho
guarda los secretos
que siquiera la máscara sabe
entre fantasmas de mi ser

Sombras acechan
mi silente pasar;
entre mil laberintos
mi propia sombra
y su eterno retorno

110397

TRAS LA MÁSCARA(190)

2006-04-10T16:58:00.000-07:00

Si te acercas
con sigilo
mientras duermo
y escuchas pacientemente
junto a mí
tras la máscara

Presta oído
atentamente
al murmullo.
Por nada del mundo
levantes la máscara

Si te acercas
con sigilo
primero será un murmullo.
Luego una risa tras otra
inundarán tu mente
y taparán tu pecho

Una risa
tras otra
un millar,
una carcajada
Presta oído
atentamente,
si levantas la máscara
mi nombre
es Legión

140297

ÚLTIMA REVELACIÓN

2006-04-10T16:52:00.000-07:00

El sumo sacerdote murió
mientras dirigía su última oración
que el dios único recibiría
como incienso y mirra

Así, en el momento del juicio
éste fue escogido
y transformado

Enfrentándose a su muerte
y llevado al altar
el sumo sacerdote
fue presentado a dios

¡Levántate y acércate!
Proclamó en voz de truenos
¡Todos los misterios
serán develados!

Sólo me interesa
saber de ti
he sido el sumo sacerdote
del dios único
quien da la vida eterna

Y el dios proclamo
En todas sus infinitas voces:
“Nuestro nombre es el Uno”
y descubriendo su rostro
dejo ver
cada uno de los rostros
infinitos
de la muerte eterna.

280898

CV

2006-04-09T10:04:00.000-07:00

A veces pienso que estás huyendo de mí
Que corres tan rápido que no alcanzo a verte
Que no puedo gritar tu nombre
Sin que caiga y se destruya en el suelo

A veces pienso que estás huyendo de mí
Que mis manos son cuchillos
Y que cortaré tu cara
Al tocarte

A veces voy corriendo por el filo de un hacha
Y mis alas cubiertas de escarcha
Estás tan lejos
Y es tan difícil alcanzarte

A veces siento que estoy huyendo de ti
Voy tan rápido que no alcanzo a verte
¿Cómo poder besarte
sin caer y destruirme en el suelo?

220192

Memorias de un diario underground

2006-04-07T20:16:00.000-07:00

Alrededor de las 0020 salí rumbo al bar, sin haber concluido mi tarea, con nota, acerca de Bukowski, tratando de concretizar algunas de las nebulosas ideas que pululaban mi cerebro.
Lo único claro, hasta el momento, es que el término “underground” no deja de parecerme cliché, manoseado y de lo más ‘sine nobilitae” que puedo ver en cualquier tipo de expresión.
Buscaba algún borracho para preguntarle acerca de “lo underground”, suponiendo que su respuesta no sería muy diferente a la sopa de letras o al texto del susodicho viejo asqueroso (autodenominado) de Bukowski, quizá un animus gemelo. Imaginé un viejo panzón, oliendo a borbon de mala calidad.
Llegué a las 0130 a una especie de bar, con chicas extrañas, seres a medio camino y hombres. En medio de ellos, un viejo panzón, manoseando a una chica de unos 20 años, de atuendo punk y un vaso en su mano derecha. “Un Bukowski chilensis” pensé.
Me senté al lado del hombre y la chica me ofreció de su trago, mientras llamaba asqueroso viejo caliente a mi reciente vecino. Yo agradecí a la chica y la mantuve a mi lado, hasta que el viejo proclamó:
- ¡Pero de todos modos, tu coño probablemente apeste!- Yo, tomando a mi vecino del hombro, intenté calmarlo
- Tranquilo, hombre, te invito un trago, o los que sean- a lo que respondió arqueando las cejas y mascullando un largo–Mmmh-
Después de varios tragos (y todos distintos, pasando incluso por el Ron Silver) pregunté al viejo:
- ¿Haz oído hablar del “Under”?- y él respondió
-¿Haz oído hablar de las notas de un viejo asqueroso?-
Yo con mi cara de siempre le dije:
- Snob- a lo que el replicó
- Me parece lo más hijoputesco que he escuchado-
Yo le hablé de Heidegger, Herman Hesse, Jorge Luis Borges, Nietzsche, Bach y Cocteau Twins, etc. Él dijo:
-¡Un campari tónica!-
El viejo me recordó esos morenos y pelopinchos seres, más bien toscos y pequeños, con sendas esvásticas en sus brazos o pecho, hablándome de la raza pura morena, baja; y algo de su cráneo (mesocéfalo, braquicéfalo o doricocéfalo, según su procedencia o caso particular)
Después de llamar al tipo snob, cliché, aparentador, poco comprometido, lite y etc, hube de recibir su respuesta:
- No eres más que un jovenzuelo rebelde que no quiere afrontar que se convierte en adulto, no creas que detrás de tu disfraz de punk y tu supuesto underground no snob, no underground serás diferente-
Yo, como para ofenderlo más, senté a la muchacha sobre mis piernas y la dejé acariciar mi cuello con su boca, roja como sus intenciones. Acto seguido, bebí otro poco.
Él dijo:
- Yo, Henry Charles Bukowski, el mejor escritor vivo soy apabullado por el peso de tu insolente juventud, por el campari, por el formidable cuerpo de esta chica que quiere raptarte, por el underground y las masas, pero mi literatura no es, ni será, snob, pues expresa mis ascos y amores, mi sexo y mi borrachera.
Tú, joven literato que lees a Nietzsche, hoy tienes 20 años, mañana tendrás 50, tú perseguirás a las mujeres, beberás como el fin del mundo y escribirás tus notas, notas de ti, un viejo repugnante- se levantó, tomó la botella y se fue cantando, creo que una melodía de Bela Bartok.

150994

207

2006-04-07T18:36:00.000-07:00

Meditabundo, el último Dios
sueña las puestas de sol
como el recuerdo que llama
en la nostalgia del pasado

Entonces, aun en sueños, proclama:
“Vosotras, pequeñas hadas,
ya no habéis de volar
como el martillo no enceguecerá
ni cantará en truenos
que ningún conjuro habrá de hechizar
ni otro dios escogerá doncellas”

Cierra los ojos,
y grita en los truenos
de una tormenta furiosa
apretando sus párpados.
¿Dónde, perdido se encuentre
aquel portentoso hálito de vida
en nuestras manos?

Y al desvanecerse,
en medio de la lluvia,
sentencia:
“Que sentido ha de tener,
dioses del pasado,
si ya nadie
cree en nosotros”.

070297

196

2006-04-07T11:34:00.000-07:00

Siento la cercanía
del momento final
del dolor, el quebranto
y las tormentas

Quizá lo notes
Bienaventurados los inconscientes
toda consciencia es dolor;
entre los hombres me he vuelto atani

Siento la cercanía
del momento final
y toda mi magia
no te ha traído
conmigo

Se acerca el último día
Bienaventurado e inconsciente
ahora sólo queda
ofrendar
mi Apocalipsis.

030297

194

2006-04-07T11:19:00.000-07:00

Ayer noche,
mientras
dejaba tu calor
entre mis manos
dejé caer un beso tuyo
en mi pecho
quise hablarte
y murmurar tu nombre
entre tanto,
con impaciencia
acariciaba tu espalda

Mientras tu boca
caía en mi pecho
deslizando sus frutos
en mí
me sentí como un niño
viendo caer una estrella
“pide un deseo
y guárdalo contigo”
quizá mañana
aun estemos
juntos

300397

214

2006-04-06T21:58:00.000-07:00

Vi bajar a Dios corriendo
por los largos pasadizos
de su infinitud
como perdido
en su propio laberinto.

Y me dijo:
he aquí, pues, que el hombre
ha sido muerto por mis hijos
la calma y el fuego
la sangre y las aguas.

A lo que respondí
ora con laudes
ora con aulos:
¿Es el hálito perdido,
entonces
lo que mató a su dios?
O es que aquel
teme acaso
su propia indulgencia.

Entonces escuche la sentencia
o la misma se hizo al todo
¿Es que Dios ha muerto,
arrojado por su creación
al vacío de la existencia?
y vi bajar a Dios corriendo
por los largos pasillos
de su infinitud
como perdido
perseguido por su sombra.

010498

AQUEL POLO DE SU ESENCIA

2006-04-06T21:48:00.000-07:00

Y dijo dios
“Hágase el absurdo
maravilloso en su melancolía
doliente y macabro
como la existencia misma.

Y en la tierra
se multiplicó y propagó
el absurdo y lo burdo
el hombre y la ciencia

Y vió dios que era bueno
descubrir lo doliente
asumir lo macabro
en aquel polo de su esencia

Entonces se levantó diciendo:
soltad a la serpiente
a que gobierne la tierra
dadle poder de herir
y hablar con voz dorada

Entonces la serpiente
creó al pueblo elegido
desarrolló el bienestar
y de aquel nos ha privado.

040998

los que caminan de noche, con ojo insensato

2006-04-06T20:34:00.000-07:00

Bienvenidos al camino hacia ninguna parte, de noche y a ojos cerrados. intronautas, viajeros de la inercia, caminantes mareados en un sendero que se muerde la cola.

El tiempo se diluye, el futuro antecede al presente, nos guia la luz del centro del la tierra.

Esta es la joya de ninguno, el asidero de la nada, el eterno fluir del xaos. el rayo de dios impregnandote de furia.

Draco Mortemás